У меня появилась дикая потребность писать-писать-писать. Без остановки, хоть что-то, хоть самую малость. Просто, чтобы оставить след и доказательства- это было, я это чувствовала, я пережила сильнейшие сердечные драмы и выжила. Я сильная и глупая.
Все мои публикации в дневнике - о любви или о ее отсутствии. Я ни разу не писала о войне, о голодающих и бездомных, о предвзятости в отношении людей, о проблемах современного образования, о том,что я выбрала не ту профессию и о том, что не следую своей мечте. Ни разу. У меня полно счастливых и радостных моментов, воспоминания о которых вызывают прочную улыбку на лице. Но ни об одном из них я не писала. Я пишу только когда жизнь моя напоминает руины разрушенной башни или карточный домик, снесенный порывом ветра. Я пишу, когда основные события происходят внутри меня, а не снаружи. Я пишу, обрывая собственные мысли, теряя логическую цепочку... Хочу читать Цветаеву.